Dressant son long col de girafe
Nous offre son ambre alcoolisé .
Apportés par quelque icoglan,
Des fruits, dans un compotier blanc,
Nous tentent de leurs pulpes sucrées .
Sur un plateau d'un rouge sang,
Une grenade fraîche éclatée
Donne ses entrailles à goûter .
Et à côté d'elle, perfide,
Un citron cache son acide .
Planté derrière dans son carcan
De terre cuite, le bégonia
Semble mépriser tout cela .
